(BELLUSCI, PARTE 14)
La poesia orale Arbëresh
Nelle mie ricerche ho dedicato grande importanza alla letteratura orale, che rappresenta un valore universale. Possiamo contare su canti, poesie d'amore, interviste con queste persone, veri e propri creatori popolari. La letteratura orale proviene da un popolo considerato privo di cultura secondo il pensiero odierno ma, dal punto di vista antropologico, la cultura ha molte ramificazioni; essa racchiude l'uomo che lavora, progredisce e supera ogni difficoltà.
La letteratura orale [Arbëresh] scaturisce da un popolo invisibile, che non sta in superficie, non è conosciuto e non gode di alcun diritto, ma tramanda i suoi racconti di bocca in bocca, di cuore in cuore. Le ricerche scientifiche su questo popolo invisibile, attraverso la codificazione e la raccolta orale di questi racconti, sono state messe su carta trasformandosi in letteratura scritta.
Una volta ero partito molto presto dall'Eubea e verso le ore 15:00 arrivai a Daramari (Tebe), in Grecia, che ora si chiama Dafni. Daramari è un villaggio molto piccolo, di circa 300 anime. Volevo a tutti i costi intervistare qualcuno in una zona in cui non ero mai stato prima.
Avevo chiesto aiuto al sacerdote Meletios, anche lui arbëresh/arvanita, ma non mi ha aiutato. Aveva paura [della polizia greca]. Sacerdoti del genere, che hanno paura e non hanno coraggio, non mi sono mai piaciuti e, a mio parere, non sono veri arbëreshë.
Giravo in macchina nei dintorni, ma non si vedeva anima viva. A un certo punto mi fermai a un bivio, vicino a un'officina. Il proprietario si chiamava Jorgo Kozmas. Ci salutammo e parlammo un po' in *arbërisht* (l'albanese antico).
Non passò molto tempo e sulla strada apparve un camion.
— Non è uno straniero, è un arbëresh, viene dall'Italia, — rispose Jorgo.
Il camionista, desideroso di parlare in *arbërisht*, si unì a noi. Eravamo come tre fratelli che si incontravano dopo molti secoli. Il canto, nelle gioie e nei dolori, è nel cuore dell'albanese, così iniziammo a cantare tutti e tre.
Parlai loro anche della rivista “Lidhja” (Il Legame), dove pubblicavo tutto ciò che registravo, e mostrai le fotografie che avevo scattato durante le mie ricerche. Il camionista, Thanas Sandillas, quando vide con i propri occhi il lavoro che avevo fatto, mi disse:
All'istante gli chiesi:
— Come posso trovare la casa di tuo nonno?
— Chiudo l'officina e partiamo, — disse Kozmas.
Thanas lasciò il camion pieno di cipolle che doveva portare al mercato di Atene e tutti e tre partimmo per andare a registrare suo nonno. Quei due arvaniti lasciarono il lavoro con cui si guadagnavano da vivere, solo ed esclusivamente per aiutarmi. L'albanesità è altruismo.
Arrivammo alla casa del nonno di Sandillas. Davanti all'abitazione si estendeva un grande prato dove pascolavano circa 20 pecore. Sandillas, prima ancora di entrare, iniziò a gridare:
— Papù, papù, è venuto un sacerdote arbëresh, vieni che ti registrerà mentre canti!
Il nonno aveva circa ottant'anni, era di corporatura minuta.
— Mi chiamo Kostandin Farmaqis, — mi disse fissandomi dritto negli occhi.
Poi entrò nella sua stanza, prese l'icona sacra e la posò su una sedia. Ordinò che mi portassero un caffè e iniziò a cantare. Per tre ore di fila improvvisò canti sugli eroi e sulla vita quotidiana arvanita. Si stava facendo buio e le pecore non erano ancora state chiuse nell'ovile. La padrona di casa, innervosita, si lamentava che nessuno si stesse occupando delle faccende del villaggio.
Quarant'anni di ricerche, eppure non avevo mai visto un rapsodo del genere. Mi sembrò un Omero che cantava le ballate dell'Iliade e dell'Odissea, e il pubblico gridava: “O mirë, O mirë” (Oh che bello / Oh che bene) — da cui si dice derivi anche il suo nome: O-mirë, O-mer, H-o-mer (Omero).
Farmaqis era analfabeta; non aveva mai scritto né letto in albanese, ma aveva il cuore arbëresh. Quando gli chiesi cosa significasse "arvaniti-besënlidhi" (l'arvanita fedele alla parola data), Farmaqis lo spiegò così:
— Se mi vorrai bene, io verrò con te.
Grazie alla rivista “Lidhja”, Farmaqis vive nei cuori di tutti coloro che leggono. Perché “Lidhja” aveva anche questa funzione: dare voce a queste persone dimenticate, che parlavano la lingua albanese, che cantavano la lingua albanese e che conoscevano solo la lingua albanese.
Su “Lidhja” troverete anche le sue improvvisazioni, le sue rapsodie, scritte nella lingua della madre arbëresh, che io pubblicai con l'alfabeto di Monastir (l'alfabeto albanese) e non con quello greco.
Con questi arvaniti mi capivo benissimo. Non nego che la loro lingua sia stata molto influenzata dal greco, il che è normale date le circostanze. Ma voglio sottolineare il fatto che il caso dell'arvanitico è molto interessante, perché la lingua arvanita, nei suoi ultimi parlanti, è ancora estremamente viva e completa.
Questi uomini anziani sono gli ultimi a possedere la lingua albanese. Le lingue normalmente muoiono quando non vengono usate, ma non succede mai che una lingua muoia quando, nella sua ultima generazione di parlanti, si conserva così bene come l'arvanitico. Questo mi dà la speranza che siamo ancora in tempo per salvare dal letto di morte questa lingua arbëresh, questa identità culturale che è un patrimonio dell'umanità e che deve essere tramandata di generazione in generazione.
Autore:Antonio Bellusci
Intervistatrice e recensore: Ornela Radovicka
Redattrice: Elona Qose
Editore: Tirana, Maluka
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